hachedesilencio
hachedesilencio:

Es cierto, a muchos de nosotros nos gustaría vivir en el pasado inmutable de nuestros recuerdos, que parece repetirse idéntico en los sabores de algunos alimentos y en algunas fechas marcadas en rojo en los calendarios, pero sin darnos cuenta hemos ido dejando que creciera dentro de nosotros una lejanía que ya no remedian los viajes tan rápidos ni alivian las llamadas de teléfono que apenas hacemos ni las cartas que dejamos de escribir hace muchos años. Ahora que podríamos ir tan veloz y confortablemente por la autovía en apenas tres horas es cuando más de tarde en tarde regresamos. Todo está mucho más cerca, pero somos nosotros los que nos vamos quedando poco a poco más lejos.
Antonio Muñoz Molina

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Es cierto, a muchos de nosotros nos gustaría vivir en el pasado inmutable de nuestros recuerdos, que parece repetirse idéntico en los sabores de algunos alimentos y en algunas fechas marcadas en rojo en los calendarios, pero sin darnos cuenta hemos ido dejando que creciera dentro de nosotros una lejanía que ya no remedian los viajes tan rápidos ni alivian las llamadas de teléfono que apenas hacemos ni las cartas que dejamos de escribir hace muchos años. Ahora que podríamos ir tan veloz y confortablemente por la autovía en apenas tres horas es cuando más de tarde en tarde regresamos. Todo está mucho más cerca, pero somos nosotros los que nos vamos quedando poco a poco más lejos.

Antonio Muñoz Molina

hachedesilencio
hachedesilencio:

Yo soy el bebedor de cerveza

el que navegó en barcas de cristal

cuando todos reían a carcajadas

bebiendo blancas bebidas en lujosas habitaciones.



el que cantó la canción del infinito

en un bar miserable del bajo de esta ciudad,

donde los bebedores de birra

se tiran en la vereda con una bolsa en la cara

a viajar por los bordes del paraíso.



yo soy el que se acostó con dos minas una noche

y se despertó solo y sediento

a beber una cerveza

entre bardas rojas de un desierto amarillo.



yo soy el tipo cansado de este mundo viejo

de hipocrecía y usura,

el perseguidor de una palabra luminosa

que cure las llagas de infelices y hambrientos.



yo soy el bebedor de cerveza

el que intenta la salvación o el desesperado perdón

escribiendo sucios poemas

plagiados a otros poetastros y poetitas

en medio de esta ciudad de tristes corazones.



el poeta in-mundo peleando en este mundo

de absurdas razones para la miseria,

vate urbano o lenguaraz de baratija

esparciendo bagatela poética

a ingenuas mujercitas que lagrimean de emoción.



yo soy el que conoce el sabor de su sangre

desde el día que nació,

y mi garganta conoce la sed

antes que el sabor de una mujer.



el que se junta con bardos y borrachos

en bares pringosos y escucha su alcohólica musa

y hace que les cree y se emociona

al menos por un rato,

el tiempo necesario para fingirme poeta

y tomarles una cerveza.



yo soy el que vió a Dios convertido en francotirador

disparando sobre la cabeza de los creyentes

desde la azotea de un bar en medio de la ruta.



yo soy el tipo que gritó revolución

en medio de unos cuantos hijos de puta

que honraron a la patria

silenciando la palabra de hombres y mujeres

a punta de fuego y sangre mutilada.

(perdón 30.000 voces desaparecidas).
yo soy el tipo, el bebedor de cerveza.

Aldo Luis Novelli

hachedesilencio:

Yo soy el bebedor de cerveza

el que navegó en barcas de cristal

cuando todos reían a carcajadas

bebiendo blancas bebidas en lujosas habitaciones.

el que cantó la canción del infinito

en un bar miserable del bajo de esta ciudad,

donde los bebedores de birra

se tiran en la vereda con una bolsa en la cara

a viajar por los bordes del paraíso.

yo soy el que se acostó con dos minas una noche

y se despertó solo y sediento

a beber una cerveza

entre bardas rojas de un desierto amarillo.

yo soy el tipo cansado de este mundo viejo

de hipocrecía y usura,

el perseguidor de una palabra luminosa

que cure las llagas de infelices y hambrientos.

yo soy el bebedor de cerveza

el que intenta la salvación o el desesperado perdón

escribiendo sucios poemas

plagiados a otros poetastros y poetitas

en medio de esta ciudad de tristes corazones.

el poeta in-mundo peleando en este mundo

de absurdas razones para la miseria,

vate urbano o lenguaraz de baratija

esparciendo bagatela poética

a ingenuas mujercitas que lagrimean de emoción.

yo soy el que conoce el sabor de su sangre

desde el día que nació,

y mi garganta conoce la sed

antes que el sabor de una mujer.

el que se junta con bardos y borrachos

en bares pringosos y escucha su alcohólica musa

y hace que les cree y se emociona

al menos por un rato,

el tiempo necesario para fingirme poeta

y tomarles una cerveza.

yo soy el que vió a Dios convertido en francotirador

disparando sobre la cabeza de los creyentes

desde la azotea de un bar en medio de la ruta.

yo soy el tipo que gritó revolución

en medio de unos cuantos hijos de puta

que honraron a la patria

silenciando la palabra de hombres y mujeres

a punta de fuego y sangre mutilada.

(perdón 30.000 voces desaparecidas).

yo soy el tipo, el bebedor de cerveza.

Aldo Luis Novelli

lllnomadlll
lllnomadlll:

Bukowski | 40x50cm | Graphite on paper
If it doesn’t come bursting out of you in spite of everything, don’t do it.
Unless it comes unasked out of your heart and your mind and your mouth and your gut, don’t do it.

If you’re doing it for money or fame, don’t do it.

If you’re doing it because you want women in your bed,
 don’t do it.
If it’s hard work just thinking about doing it,
 don’t do it.
If you have to wait for it to roar out of you, 
then wait patiently.
If it never does roar out of you,
 do something else.


Unless it comes out of your soul like a rocket, 
unless being still would drive you to madness or suicide or murder, don’t do it.
Unless the sun inside you is burning your gut, don’t do it.
When it is truly time,
 and if you have been chosen, It will do it by itself
and it will keep on doing it until you die 
or it dies in you.
There is no other way.


And there never was.
Charles Bukowski
Artprint available here
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lllnomadlll:

Bukowski | 40x50cm | Graphite on paper

If it doesn’t come bursting out of you in spite of everything, don’t do it.

Unless it comes unasked out of your heart and your mind and your mouth and your gut, don’t do it.


If you’re doing it for money or fame, don’t do it.


If you’re doing it because you want women in your bed,
 don’t do it.

If it’s hard work just thinking about doing it,
 don’t do it.

If you have to wait for it to roar out of you, 
then wait patiently.

If it never does roar out of you,
 do something else.



Unless it comes out of your soul like a rocket, 

unless being still would drive you to madness or suicide or murder, don’t do it.

Unless the sun inside you is burning your gut, don’t do it.

When it is truly time,
 and if you have been chosen, It will do it by itself

and it will keep on doing it until you die 

or it dies in you.

There is no other way.



And there never was.

Charles Bukowski

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